"Родниковая печаль", В.Плющиков.

Прости, мой город, что не уберёг
От взглядов сквозь прищур замочных скважин...
...Бомжи пришли к ступеням Эрмитажа,
А небо домом выбрало восток,
Оставив нам загадочную хлябь,
Больную эпилепсией впридачу,
Где птицы попадают под раздачу
Цикуты...
И улыбчивая рябь
Неве легко поставлена в упрёк...
Ощерившись, мосты раскрыли пасти...
Болотный запах, беды и несчастья...
...Прости мой город, что не уберёг
От кажущихся мелкими обид,
От памяти совместно со склерозом,
Когда летит душа, как баба с воза,
И грохается смачно о гранит...
От тех, кто здесь однажды дуба дал,
Но вовремя воскрес, Христу подобно...
Мой город, ты распят на месте лобном
В холодных отражениях зеркал...
...Прости, мой город...
Вновь кровоточат
Гранитные, обманные стигматы...

...С Кузнечного сверну я на Марата,
Во двор зайду, как много лет назад...
Родная, наш колодец жив...
И пусть
Для пришлых в нём безрадостно и мрачно...
Печали родниковой и прозрачной
Привычно в одиночестве напьюсь...
Горчит она, когда за упокой,
Когда твой след, как слепок, на асфальте,
И ветер от дисканта до контральто
Меняет голос...
Тянется душой
Ко мне мой город...
Этот уголок
Когда-то был нам Питером дарован...

...Пишите, господа. Свобода слова...
Восток не запад, запад не восток...